¡Me mudo de casa!

Después de 4 años y 202 posts, me mudo de casa… virtual. Ha llegado el momento de dejar el nido (el periódico digital loquepasaentenerife.com) que tan amorosamente me ha acogido desde mi jubilación y emprender el vuelo en solitario. Ja, siempre he querido decir algo así. Hace que me sienta un Beatle después de Los Beatles, Ana Torroja después de Mecano, Sting después de The Police, Josema Yuste después de Martes y Trece.

Todavía la nueva casa no está totalmente preparada, y es normal. La última vez que me mudé de verdad, hace 31 años, estuve más de 2 meses sin puertas en los armarios (lo que obligaba a tenerlos ordenados) y casi sin muebles. Las mesillas de noche eran dos cajas de aceite “Adelina”, muy cómodas para apuntar en ellas todos los mensajes telefónicos. Y ahora pasa algo por el estilo. Falta hacer el traslado de los posts anteriores y otras minucias, pero mi hija me ha preparado un salón acogedor, de los de “recibir”, como se decía antes, pero abierto a la amistad y al aire cotidiano.

En la pared hay cuadros que evocan lo visto y lo soñado. Está el retrato de Jane Austen, la autora que tan amablemente desde los celajes me ha prestado su rostro y su nombre durante todo este tiempo. Está “El almuerzo de los remeros” de Renoir, trasunto de todas las veladas y saraos que, entre copas, cantos y buenas conversaciones, he compartido con los que quiero. “Los girasoles” de Van Gogh me recuerdan veranos dorados en la campiña francesa; y “Venecia” de Monet es un destino sólo entrevisto desde el aire, pero largamente imaginado y deseado. Y está uno de mis cuadros preferidos, “La noche estrellada” de Van Gogh, lluvia mágica de estrellas que parece caer sobre nosotros en la oscuridad.

En la repisa hay un reloj que marca las 10 y 10, una hora en la que las jubiladas podemos despertarnos sin remordimientos. Al lado hay una jarra de cerveza que habla de pequeños placeres. Y no pueden faltar libros en la habitación de alguien que se ha pasado la vida entre ellos. Incluso hay uno abierto (¿tal vez el que leo ahora, “Las horas distantes” de Kate Morton?) en el que un marcapáginas de mi colección señala el instante suspendido de la historia.

Sí, también hay un violín colgado. Y no, no sé tocar el violín, ni la bandurria, ni la pandereta. No sé tocar nada ni sé cantar. Pero el violín reivindica la música, que da sentido y color a la vida. Por ella, canto todo lo que puedo. Y considero a Tagore mi héroe por decir: “El bosque sería muy triste si sólo cantaran los pájaros que mejor lo hacen”.

Y hay también una ventana abierta al mundo y a todo lo que éste nos quiere mostrar.

Mi hija hizo una vez un poema que empezaba diciendo:

Esta es mi casa,

donde trabajo,

vacilo,

siento incompletas la noche

y la mañana.

Donde descanso,

donde respiro,

donde resuelvo penumbras…”

Esta es también mi casa a partir de ahora. Aquí, sillón mullido incluido, estaré esperándote siempre que quieras. ¡Bienvenido!