Abracadabra

"¡Abracadabra!”, gritábamos de pequeños agitando una varita, con esa total confianza que los niños tienen en la magia. Incluso añadíamos “pati di cabra”, antes de pedir un deseo: que aparezcan dulces en la mesa, que salga el sol, que sea de repente Navidad. Y siempre decíamos seguros: “Ya verás, ya verás. Sólo hay que esperar un ratito”.

El mundo de la magia pertenece al imaginario de todos nosotros. Todos hemos estado allí y hemos creído ciegamente en que alguien puede volar o curarte una herida o hacer salir un conejo de un sombrero, todo por arte de birlibirloque. Hasta que un día despertamos. A mi nieto le regalamos un juego de magia con un CD con las instrucciones y, todo nervioso, me pidió que se lo pusiera para aprender a hacer magia. Cuando lo vio, exclamó compungido:”¡Son trucos! ¡¡No es magia!!”. Y en sus ojos, desilusionados, me vi a mí misma y a todos los que, como yo, escépticos y descreídos, hemos abandonado ese mundo hace años.

Ahora, personas maduras, todo lo racionalizamos. El conjuro sanador de Abracadabra sabemos que deriva de un talismán romano cuya forma triangular se creía que extraía la enfermedad del cuerpo. Nos olvidamos de que las brujas fueron personajes necesarios para curar los males en las comunidades en las que vivieron y nos quedamos, como le pasa a la brujita que tengo colgada del techo sobre el escritorio, con lo folklórico, con el equipo que llevan: con el sombrero puntiagudo que, según he leído, es una derivación de las tocas que llevaban las mujeres en la Edad Media; con la escoba multiusos, que igual servía tanto para un barrido como para un viajito al aquelarre más próximo; y con esa nariz ganchuda, seguro que fruto de una venganza de los sin-poderes (los muggles de Harry Potter) para hacer creer que las brujas fueron feas. Una de mis amigas, que es maestra de primaria y que tiene una nariz aquilina con mucha personalidad, no pudo aguantar la risa cuando uno de sus niños le dijo: “Seño, ¿usted es bruja?”.

Hemos convertido ese mundo, que una vez fue poderoso, fascinante, aterrador, en un carnaval, una fiesta de Halloween, un negocio con velas, cartas de tarot o bolas mágicas. ¿Realmente no creemos en nada de nada de todo esto?

Pienso que sí, que algo ha quedado. Tengo amigas que cuidan con esmero rosas de Palestina porque protegen del mal. Yo estoy convencida de que la mano de mi madre en mi frente, cuando tenía fiebre, tenía efectos curativos. El toque sanador de las brujas lo han tenido muchas mujeres de mi familia que sabían de cataplasmas y de hierbas, y tenían un remedio para cada cosa: la salvia y el tomillo con miel para catarros, la manzanilla para el estómago, la greña de millo para el riñón, la melisa, tila y valeriana para dormir bien… Mi abuela paterna me hacía todo un ritual, creo que para abrir el apetito, que incluía un rezado, unos masajes con aceite en la barriga y, al final, el cabo de una vela encendido en el ombligo al que hacía el vacío con un vaso al revés. Si la hubieran visto en Salem, la hubieran quemado.

Y, aunque ahora, en el mundo racional de la cordura, la única magia que yo he hecho es decir: “¡Ábrete, Sésamo!” ante las puertas automáticas (dejando maravillados a mis nietos de pequeños), me gustaría haber heredado ese toque y, cuando alguien sufre, invocar esa magia curativa de una larga línea de mujeres-brujas que me han precedido, para poder decir un abracadabra efectivo que sane las heridas de este mundo.

Seguro que funcionaría. Sólo habría que esperar un ratito.