En las creencias se vive

En las creencias se vive, decía Ortega ¡Y menos mal, digo yo! Imagínense que cada mañana tuviéramos que plantearnos si las calles están puestas o no, si seguirá existiendo la panadería o si nos encontraremos con otro mundo al revés en lugar del que nos han asegurado que está ahí fuera. 

Y, sin embargo, vivimos en un mundo de seguridades que, a la primera de cambio, se desmoronan. Por ejemplo, cuando hacemos un viaje, una vez tenemos hecha nuestra reserva de aviones y hoteles, nos quedamos tranquilos porque pensamos que todo saldrá según lo previsto. Y no. Puede pasarte cualquier cosa. Como a nosotros un diciembre de hace 5 años en que programamos un viaje a Lisboa, y ya me veía comiendo pastelitos de Belem y oyendo fados en el barrio del Chiado, cuando el día anterior los controladores aéreos iniciaron la huelga salvaje del año 2010 y nos quedamos en tierra. O como le pasó a un amigo mío, que se fue de Madrid a Barcelona en el puente aéreo a ver una exposición que le interesaba con el propósito de volver por la tarde y cenar con su mujer y sus hijos en Madrid ¿Y qué podía salir mal? Nada, excepto que el vuelo de vuelta que cogió, en lugar de a Madrid, lo llevó a Ginebra. Cuando oyó por la megafonía eso de "en unos minutos aterrizaremos en el aeropuerto de Ginebra", no se lo podía creer.

Pero hay que creerlo. Estamos en un mundo inseguro, sujeto a imponderables y apoyado, en realidad, no en la roca de la certeza sino en las arenas de la incertidumbre. El detectar las falsas creencias y adaptarnos a los cambios sin mayores aspavientos forma parte de nuestra formación y nos hace madurar.

Estas navidades mis nietos mayores (12 y 10 años) se han despedido de una de las creencias que los anclaban a la infancia. Fue el niño el que le planteó a la madre la pregunta que todos los padres tememos: "Mamá, ¿los reyes son los padres?". Y cuando mi hija salió con un "Estoooo...", le espetó: "¡No me mientas!". Después lloraron y la mayor decía que a ella se lo habían dicho en el colegio pero que ella creía más a sus padres y que ella ¡nunca! les haría eso a sus hijos... Pero pasaron el primer momento doloroso y me lo contaron al día siguiente y escribieron su carta a los reyes como todos los años.

La noche de Reyes, que todos la pasan en mi casa, pusimos las 3 copitas con licor casero de limón, guayabitos y nísperos, y un platito con turrones y peladillas. Después colocamos los zapatos en el sitio acostumbrado y se fueron a acostar con los mismos nervios y jiribilla de otras noches de Reyes. Y por la mañana, cuando abrieron los regalos, hubo alegría y entusiasmo por los deseos cumplidos y solo un comentario irónico de mi nieto: "¡Qué raro! Esta etiqueta para mí de parte de los Reyes Magos está hecha con una letra igual que la de Aba (esa soy yo)!". Pero, aparte de este lapsus ( hay muchas letras parecidas ¿no?), en conjunto han superado el trauma y se han amoldado bien a las nuevas circunstancias.

¿Y ahora? ¿Qué hago con la duda que me corroe? ¿Cómo les pregunto yo si los Reyes Magos son los hijos?