La importancia de tu nombre

El nombre que uno tiene, junto con el lugar en que se nace, es una de esas circunstancias no elegidas libremente y que, sin embargo, marcarán tu vida para siempre.

Antes se solía imponer el nombre de la santa o santo del día en que nacías, con el peligro de que podías acabar llamándote Ciriaca, Fulgencia o Veremunda (y si nacías en La Palma, más peligro todavía). Pero yo tuve la suerte de heredar el nombre de mi tía Isabel,  que estaba convencida, igual que Oscar Wilde con su “Ernesto”, de que en cada nombre, y en el suyo en particular, había algo especial. Consecuencia: en mi familia habrá unas nueve Isabeles, ninguna de las cuales se queja de su nombre (podría haber sido peor) Y yo, menos, porque, por el hecho de llamarme Isabel, he recibido dos regalos que me encantan.

El primero me lo dio mi amigo Luis que es una de las personas, de las que yo conozco, que más saben de música del mundo. Luis seleccionó y recogió en una cinta (la llamó “Isabel del alma nuestra”), para regalármela generosamente, 20 canciones dedicadas a las Isabeles. Allí están la “Isabelle” de Aznavour y la de Jacques Brel. Pedro Infante dice que “del corazón de una palma, nacieron las Isabeles, delgaditas de cintura (¡!) y de corazón alegre”. Los Payos borran su nombre de la arena “para que nadie pisara tu nombre, María Isabel”,  Bonet de San Pedro le dice a la niña Isabel que tenga cuidado, que “donde hay pasión hay pecado” y Antonio Machín le canta a la “Isabel del alma mía”. Pero también hay canciones de Chavela (otra Isabel), de Nino Bravo, de Viglietti o de Loquillo. Y todavía quedan por ahí algunas perdidas, como una del año de la pera que mi madre me cantaba de chica: “Isabel, Isabelita, Isabel la de Solís, tan graciosa y tan bonita como una rosa de abril ¿Dónde vas tan peripuesta por la tarde a pasear? Si vas a quedar compuesta, solterita y sin casar…”.

El otro regalo me lo hizo mi amigo Juancho en el Instituto en un Amigo Invisible, que se hizo visible en cuanto vimos el estilo de la poesía que dedicó a mi nombre (y de paso a mi apellido):

“Charles Aznavour te cantó.

Escrito está en esta hoja.

La Gemio te lo copió,

la Boyer lo choteó

y lo luce la Pantoja.

Tú no reinas en Castilla

ni Antonio es rey de Aragón.

Tegueste no es Tordesillas.

Tu cambias de camisilla

y te lavas con jabón.

No conquistaste Granada

ni conociste a Colón.

Tu hija de loca, nada.

Y en el aula eres Cruzada

en defensa de Platón.

Sé que amas a Descartes

con desmedida pasión,

que explicas la Ilustración;

y con Antonio compartes

el Bolero, tu canción.

Tienes un hijo, Daniel,

y tu apellido no es Conde.

Escrito está en el papel,

es Duque, ¡mira por dónde!,

y te llamas… Isabel”.

Por supuesto, el regalo fue un lote de latas de sardinas, atún y mejillones marca “Isabel” (la de la canción –otra más- “¡Qué bien, qué bien, hoy comemos con Isabel!”).

Después de todo, habría que darle la razón a mi tía Isabel. Aunque parezca que he renegado del mío al pedir prestado otro para este blog, tendría que estar orgullosa de un nombre al que se le escriben canciones, al que alaban los poetas y al que se le dedican latas de sardinas.

Y también tenía razón Oscar Wilde: ya que es algo impuesto sin tu permiso hay que aprender a valorar la importancia de tu nombre. Sea Ernesto o sea Isabel.

(Dedicado, cómo no, a las Isabeles)