Si a tu ventana llega una paloma...

Mi amigo Álvaro es de esa casta de hombres de la que han salido los Edison, los Benjamín Franklin y todos los demás inventores que en el mundo han sido. Álvaro, además, pinta –el cuadro de la foto es de él-, esculpe, hace coplas… Pero también resuelve complicados juegos matemáticos e inventa artilugios con los que, por ejemplo, medir amaneceres y atardeceres. Y ama a los animales. Por su huerta lagunera han pasado pavos reales, patos, hermosas palomas colipavas con ojos brillantes y colas orgullosamente desplegadas como abanicos de doncella; y también mensajeras, que él no quiere para verlas participar en concursos, sino que las tiene por el placer de cuidarlas, cruzarlas y verlas volar desde distancias cortas de regreso al palomar. Álvaro es un espíritu curioso que mira el mundo de otra manera.

Por eso no es extraño que, cuando se encontró, dando una vuelta por Madrid, con una tienda llamada “El espía”, entrara enseguida como quien entra, fascinado por tesoros desconocidos, al Palacio de las Mil y Una Noches. Allí fue donde descubrió una minicámara de vídeo, no más grande que su dedo meñique, que imaginó al momento colocada en el pecho de una de sus palomas, grabando el mundo desplegado debajo: los árboles desde la altura, el brillo de una acequia, el tejado de una iglesia… y, al final, su huerta y su palomar.

El primer problema que se encontró para cumplir ese sueño de ver el mundo a vista de paloma fue el precio de la cámara, 300 euros. Pero no hay nada que arredre a un entusiasta. Miró en Internet, preguntó a un amigo que tenía en Nueva York, hizo cientos de pesquisas y, al final –el que la sigue, la consigue-, tuvo en su casa una minicámara casi igual, enviada desde Hong Kong, por 12 euros.

El segundo problema fue cómo ponerle el aparato a la paloma. Pero mi amigo Álvaro tiene inventiva e imaginación para eso y para más, y fabricó un arnés que, a modo de mochila, tenía unas asas para pasarle por las alas a la paloma. Cuando lo tuvo hecho, eligió un macho azul joven y fuerte, le puso la cámara al pecho y lo lanzó al aire.

El resultado de ese primer vuelo fue que la paloma dio una buena vuelta y volvió al palomar trayendo una visión decepcionante: un paisaje desde lo alto interrumpido cada segundo por las alas de la paloma que, aunque no nos demos cuenta, se juntan por debajo cuando aletea. Había que pensar en otra solución.

La segunda vez, la paloma tenía otro arnés que le cubría la espalda hasta más allá de la cola, donde, bien sujeta, estaba la cámara. De esta manera, la paloma tendría más libertad de movimientos y la cámara no tendría nada que obstaculizara la visión. Álvaro se fue, emocionado, hasta la Mesa Mota y, desde allí, soltó a la paloma que partió alegre y osadamente a columpiarse en el aire. Dio vueltas cada vez más amplias sobre la montaña, sobre la vega, sobre La Laguna… y desapareció.

Álvaro todavía la está esperando. Pero si a tu ventana llega una paloma viajera, una paloma con minicámara incorporada como un turista japonés, una paloma con el ojo experimentado de quien ha visto mucho mundo… trátala con cariño y ofrécele un piscolabis –un poco de agua clara y un puñado de grano estaría bien- que sea el descanso del viajero. Y, luego, deséale buen viaje, y que los vientos, el sol de la mañana y nubes blancas como enormes bolas de algodón sean su compañía, mientras la cámara graba la hermosa y ancha tierra que se extiende bajo sus alas.