¡Esto es mío!

Anda Julia, mi nieta de 2 años, apropiándose por la cara de todo lo que ve. Los cochitos que le regalaron al hermano por su cumple son "míos"; y son "míos" mamá y papá y el avión que pasa y la Peppa Pig de la amiga. Cuesta trabajo despegarle los deditos alrededor de cualquier nueva posesión a la que se aferra como una lapa, mandando gritos desesperados: "¡¡¡Mío, mío, mío!!!".

Algo parecido debe pasarle a una señora de Vigo, que se ha plantado ante un notario (al que le dio la risa) y ha reclamado el sol como propiedad exclusiva suya ¿Nos pedirá impuestos por el disfrute cuando caliente el sol aquí en la playa? ¿Planea parcelarlo y vender cachitos de sol? ¿O vender el derecho a ponerle nuestro nombre a una llamarada de sol, como sé que se hace con otras estrellas?

Cuando veo y oigo estas cosas me pregunto si será algo genético ¿Tendremos en nuestro ADN un gen de la propiedad privada? Porque en algún sitio tiene que sustentarse el artículo 17 de la Declaración Universal de los Derechos Humanos: "Toda persona tiene derecho a la propiedad, individual y colectivamente".

 Y, sin embargo, Rousseau opina que no, que de genética nada; que andábamos todos como buenos salvajes en una especie de paraíso primitivo, cogiendo una frutita de aquí, una lechuguita de allá o recostándonos al sol en la roca que nos diera la gana, cuando a algún descerebrado se le ocurrió la idea de cercar un cacho de tierra y decir: "¡Esto es mío!". Y ahí empezó el pifostio al que hemos llegado: el Estado, el Derecho, las guerras, la Ley de la Propiedad, los Bancos, los registradores... Y a partir de ese momento, marcamos nuestros libros y posesiones, colocamos tarjetas con nuestros nombres en la puerta de la casa, ponemos vallas, registramos bienes, escondemos joyas y dinero, no sea que venga el caco Bonifacio, y reclamamos con pasión lo que pensamos que nos pertenece. Y todos queremos decir también: "¡Esto es mío!". Tengo un amigo que vive al lado del mar y me cuenta que, cada vez que se asoma al ventanal, abre los brazos a todo lo ancho queriendo abarcar la inmensidad del océano y, como mi nieta y la señora de Vigo, grita: "¡Esto es mío!".

Pero tal vez no deberíamos decirlo. En 1854 el Jefe indio Seattle da esta respuesta al Presidente Franklin que quería comprar para Estados Unidos las tierras de los suquamish:

"El Gran Jefe de Washington nos envía un mensaje para hacernos saber que desea comprar nuestra tierra (...) Pero... ¿quién puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esa idea es para nosotros extraña. Ni el frescor del aire, ni el brillo del agua son nuestros ¿Cómo podría alguien comprarlo? (...) Nosotros sabemos que la tierra no pertenece al hombre, que es el hombre el que pertenece a la tierra. Lo sabemos muy bien. Todo está unido entre sí, como la sangre que une a una misma familia. El hombre no creó la trama de la vida, es sólo una fibra de la misma...".

Esta es una carta que, aparte de abundar en imágenes bellas, parece sensata e invita a la reflexión. Si quieren leerla entera basta poner en Google "Respuesta del indio Seattle al presidente Franklin". O también pueden verla, si alguna vez vienen a mi casa, en mi biblioteca, y allí está también en alguno de mis libros de Ética, a los que he puesto en la página inicial mi nombre y mi dirección. Ya saben.