¡Mira, mamá!

Este enero mi nieto más pequeño (22 meses) vivió sus primeros reyes conscientes. Entre tanta barahúnda de papeles, regalos, globos, entre tanto ver a sus dos hermanos mayores desenvolviendo sus juguetes y gritando alborozados al enseñarlos: "¡¡¡Mira, mamá!!!" (o papá), el pobre iba desconcertado de un paquete a otro, sin saber qué coger o cuál abrir. Hasta que vio su zapatito, lo agarró y dijo todo contento: "¡Mira, mamá!".

Los descubrimientos conllevan, no sólo la emoción de hallarlos, sino también la alegría de compartirlos. Hacer un descubrimiento, ya sea un juguete de reyes (o el propio zapato), ya sea un continente, es lo más genuinamente humano que hay, Por eso, en el viaje que he hecho esta fría semana de enero a la provincia de Cádiz, me quedo y comparto con ustedes los descubrimientos que encontré.

Me quedo con el descubrimiento de atardeceres naranjas y lentos difuminándose por un horizonte ancho como el mundo.

Con el descubrimiento de la desembocadura del Guadalquivir a la orilla de Doñana, vista desde Sanlúcar.

Con los pinsapos de la Sierra de Grazalema que, verdes y altivos, no se sienten remedos de abetos.

Con las historias antiguas de Arcos de la Frontera sobre peleas entre "petristas" y "maristas" (partidarios de San Pedro o de Santa María) que llegaron incluso a cambiar oraciones de toda la vida ("Dios te salve, San Pedro, llena eres de gracia...") por no mencionar a la Virgen, y obligaron a intervenir hasta al mismo Papa.

Con las calzadas y cloacas romanas que están durmiendo bajo Medina Sidonia.

Con la magia de las calles andaluzas: rejas y flores, como en una comedia de los Álvarez Quintero.

Con la gracia gaditana ("Al que encuentre la gamba, le regalamos una noche de hotel", nos dijo el camarero al servirnos una crema de mariscos).

Con las catedrales, los alcázares, los castillos, que jalonan estas tierras llenándolas de belleza e historia.

Con las tortillitas de camarones, verdaderos encajes culinarios, o el sabor de los langostinos frescos o el pescaíto frito, que nos traen el mar a la mesa.

Pero, sobre todo, me quedo, ya que estamos con eso, con una historia de descubrimiento, la del arqueólogo Pelayo Quintero Atauri, que, emocionado porque en Cádiz, en 1887, se descubrió un sarcófago antropomorfo masculino fenicio, se empeñó en que tenía que haber uno femenino y se pasó media vida buscándolo. No tuvo éxito y murió sin conseguirlo. Pero años después, en 1980, se encontró: un sarcófago antropomorfo femenino, que muchos llaman la Dama de Cádiz, con sus rizos acaracolados y un alabastron, un contenedor de perfumes, en la mano ¿En dónde se descubrió? Pues nada menos que en el propio jardín de la casa de Pelayo Quintero. Así el escritor Felipe Benítez Reyes escribe en su "Mercado de espejismos": "Quintero Atauri tuvo, en fin, un sueño pero nunca supo que dormía sobre ese sueño. Jamás se nos ocurre mirar la tierra que pisamos cada día de nuestra existencia, aunque la mayoría de las veces esa tierra pisoteada es el único tesoro accesible: un lugar insignificante en el universo".

Los dos sarcófagos fenicios son únicos en España ¿Qué nos dice esta historia? ¿Tal vez que el hallazgo que deseamos puede estar más cerca de lo que pensamos? ¿O que somos ciegos a lo que tenemos al lado? ¿O que a veces los sueños son imposibles en esta vida? ¿O posibles?

No lo sé, pero de lo que estoy segura es de que, si existe el más allá y Pelayo Quintero, desde la nube más próxima a Cádiz, vio que en su propia casa se desenterraba la dama fenicia que tanto anheló, lo primero que hubiera hecho sería, igual que mi nieto la mañana de reyes, volverse a la madre que lo parió (que seguro que estaba cerca) y llamar su atención, incrédulo y regocijado, exclamando: "¡¡¡Mira, mamá!!! ¿Te lo puedes creer?".