A tiro limpio

Ante la afición por las armas de fuego que hemos descubierto últimamente a algunos miembros de la Familia Real, que ni que pertenecieran al club de Charlton Heston, andan los medios de comunicación ocupadísimos. En televisión, redes sociales y prensa casi no se habla sino de El Tema (en El País de este domingo había 11 artículos sobre él). E incluso a mí me ha tocado la cosa de refilón porque la Agencia Sigma Dos me llamó el viernes a mi casa –a la hora de la siesta, por supuesto- para preguntarme por mi opinión: ¿Le parece bien que el Rey se vaya de cacería? No ¿Le parece suficiente la disculpa? No ¿Cree que los Reyes pueden recibir regalos? Hombre, si es una corbata por su cumpleaños de parte de sus nietos…

Y es que, además, nosotros, los de mi generación, no somos nada partidarios de tiroteos o balaceras. Y eso que no nos perdemos una novela o una película de crímenes, pero, aun así, mis armas preferidas son las falsas, las que son y no son, como en el inicio de “Charada”, en la que una mano apunta a Cary Grant con una pistola, y la mano es la de un niño y la pistola, de agua; o la pistola de chocolate con la que Spencer Tracy amenaza a Katharine Hepburn en “La costilla de Adán”: pistolas light, al fin y al cabo.

Hay que tener en cuenta que nosotros bebimos de la filosofía hippy, que predicaba eso tan saludable de “Haz el amor y no la guerra”. Y, como en un acuerdo tácito, casi todos decidimos no comprar a nuestros hijos juguetes bélicos, ni siquiera un modesto tirachinas. Imagínense mi asombro cuando una vez descubrí a mis niños jugando con palos al grito de “¡Bang, bang, ríndete, malvado!”. ¿Será la afición a las armas algo atávico, que guardamos en los genes desde Caín y su quijada de asno? ¿Debajo del barniz pacifista llevamos escondido un cazador, sediento de abatir osos y elefantes?

Quino, que no es de mi quinta pero como si lo fuese, dibujaba a cada rato a Mafalda y a sus amigos en la plaza jugando a matarse a balazos: “¡BANG! ¡Sonaste, Miguelito!”, decía Mafalda. “¡No, no! ¡BANG!” “Lo siento pero yo tiré primero. ¿Por qué jugás a esto si, cuando te matan, no querés morirte?” “Porque yo leí que los chicos necesitamos jugar a que matamos a los demás para descargar la agresión que llevamos dentro y qué sé yo. ¡Pero si de entrada no más me arruinan la terapia, me voy y listo!”.

¿Habrá algo de esto en la afición del rey? ¿La ve, quizás, como una terapia antiagresividad por no mandarle un mamporro a alguien? ¿El malhumorado “por qué no te callas” lo dijo porque llevaba tiempo sin cazar?

En ese caso, yo le aconsejaría que, si tiene mono de escopeta, hiciera lo que hacíamos nosotros de chicos: tirar, en los barracones de feria que montaban en las fiestas de los pueblos, unos cuantos balines a bolitas del tamaño de nueces, que se movían en círculo a todo meter. Sí, es verdad que no acertábamos ni una. Es verdad que no tiene tanto glamour como decir que me voy a Botswana a cazar elefantes. Es verdad que éstos –tan hermosos y tan dignos- son un blanco fácil, por lo grandotes. Pero también es verdad que ahora dormiría mejor (y los elefantes, igual).

Así de claro lo vio también Quino –otra vez, él- en estas viñetas del genial Felipito: