La princesa prometida

Una de mis películas favoritas, vista y revista un montón de veces, es “La princesa prometida”.

Me gusta ese aire de cuento antiguo que tiene, esos nombres cautivadores que nos llevan a la infancia, como el reino de Florín, el Pantano de Fuego, los Acantilados de la Locura, el Foso de la Desesperación. Me gustan sus personajes malos malos, como el inteligente Vizzini, que presume de ello diciendo: “¿Habéis oído hablar de Platón, Aristóteles, Sócrates? ¡Unos incultos!”. O el cobarde Príncipe Humperdinck y el malvado Conde Ruger con sus 6 dedos en la mano derecha… Y me gustan los malos buenos, el español Iñigo Montoya (“Hola, me llamo Iñigo Montoya. Tú mataste a mi padre. Prepárate a morir”, la frase más famosa de la película) y el gigante Fezzik que habla con rimas malas (“Fezzik, ¿hay rocas delante? “Si las hay, son horripilantes”).

¡Y los secundarios…! Ese obispo fañoso que habla de “¡el madrimoñio, eze zueño dendro de un zueño…!”; ese rey que, como muchos reyes, no se entera de nada; ese Billy Cristal irreconocible dando vida al Milagrero Max, que resucita a un muerto con una píldora de chocolate; o ese invisible y temible pirata Roberts, que cede su nombre (que es lo que verdaderamente da miedo) y se retira, forrado, a La Patagonia.

Es un cuento contado por un abuelo (Peter Falk, el Colombo de nuestra época) a su nieto (el niño de “Aquellos maravillosos años”), que está en la cama con gripe y al que lo que le interesa son los videojuegos y no un libro, ante el cual pone cara de asco, diciendo “Para, abuelo, ¿es una novela de besos?” y preguntando si trae algo de deportes. “¿Bromeas? –contesta el abuelo- Esgrima, peleas, tortura, venganza, gigantes, monstruos, persecuciones, fugas, amor verdadero, milagros…”

Y me encanta lo optimista que es. Cuando Westley y Buttercup, el chico y la chica, van por el Pantano de Fuego, un sitio espantoso con arenas movedizas, fuegos repentinos que te incendian los bajos de la falda y unas ratas del tamaño de vacas, muertas de hambre, Westley dice: “No me construiría una casita aquí, pero los árboles son preciosos”.

La vida no es una fiesta. No hay día en el que los periódicos no anuncien desgracias e infortunios sin fin que te dejan el alma encogida: muertes, desahucios, recortes, malos pronósticos, paro, privatizaciones de lo que debería ser público y universal… Así que mi propuesta hoy es que, para los ratos grises que el mundo está empeñado en proporcionarnos, lo mejor es sentarnos ante la tele, bien repanchingados en el sillón favorito con los pies estirados, y regalarnos esta joyita. No me digan que no anima un diálogo como éste, dicho en medio de un bosque de calamidades:

Buttercup: Nunca sobreviviremos.

Westley: ¡Tonterías! Sólo lo dices porque nadie lo ha logrado nunca.

Pues eso.