Historias de Los Sauces: la historia del Pupa y el Moya

Me la contó Francisco, al que conocí en mis veranos adolescentes en Los Sauces. Entonces él era un niño de 7 años, espigado y de grandes ojos oscuros, que parecía estar en todas partes a la vez. Cómo casi 50 años después nos conocimos y nos re-conocimos en aguas de La Graciosa forma parte de otra historia.

Francisco recuerda aquellos veranos tal como los recuerdo yo: mañanas de baño en el Charco, excursiones, juegos, tibias noches estrelladas y el jolgorio de la juventud celebrando un pueblo vivo y lleno de los veraneantes y los estudiantes que volvían por vacaciones. Muchas noches los chicos iban con guitarras a rondar a propias y foráneas, y el bullicio que armaban, oído con indulgencia por todos,  también era parte de la noche. En algunas rondas los chicos, olvidando el romanticismo del sonido de una guitarra y pecando de “modernos”,  lo sustituyeron por un tocadiscos con pilas (que entonces llamábamos “picap”), con discos del Dúo Dinámico o Adamo, cuyas canciones cantaban con entusiasmo.

Al final de la noche, cansados pero todavía con ganas de farra, los rondadores recalaban en el Bar Los Tilos, que era de Agustín Caldito, o en El Manantial, de los Santiaguillos, para tomarse la última copa.  Fue allí, en cada uno de los bares, donde encontraron al Pupa y al Moya, nombres con los que bautizaron a dos machangos grandes, tamaño natural, vestidos de cocinero y camarero, que los dueños habían puesto en la entrada como señuelo, invitación u hombre anuncio, y que los chicos del pueblo incorporaron enseguida a sus bromas. Por eso no fue extraño que, cuando pusieron un maniquí –una muñeca fina y delicada- en la tienda de Arabia,  todos decidieran que el Pupa y el Moya tenían que rondarla también.

Y así fue cómo se pasaron todo aquel mes de agosto por las noches: rondas a las chicas cargando el “picap” a cuestas, arrastre del Pupa y el Moya desde las puertas de sus bares respectivos y serenata a la maniquí de Arabia, que la oía, imperturbable y lejana, tras los cristales del escaparate, mientras los mirones se asomaban, divertidos, desde la Alameda.

Pero dos pretendientes compitiendo por el mismo amor es un triángulo insostenible, y, al final del verano, después de muchas deliberaciones, los chicos decidieron sacrificar al Moya. Se suicidó, o lo suicidaron, tirándolo por el puente de La Calzada en  un acto no exento de manifestaciones de pena y dolor. Y quedó el Pupa como único enamorado.

Sin embargo –contaba Francisco, que tiene alma de poeta-,  ella era un espíritu exquisito, acostumbrado a otros ambientes (tal vez, incluso París) y él, un pobre mozo, amándola de lejos con un anhelo desconsolado, mientras anunciaba a la puerta de su bar un potaje o una carne con papas. La maniquí de Arabia, fría e indiferente, ni siquiera le concedía lo que Bécquer pedía a su amada: ni una mirada, ni una sonrisa, ya ni te digo un beso… Era un objeto inalcanzable.

Y el amor del Pupa por la maniquí de Arabia fue desde entonces –como el de Cyrano por Roxana, el de Dante por Beatriz, o el de Abelardo por Eloísa- uno más de los grandes amores imposibles que en el mundo han sido.

(En la foto, cortesía de mi amigo Jesús, la casa frente a la Alameda en la que estuvo la tienda de Arabia)