Gente de paz

Yo nací y crecí en un mundo de puertas abiertas. En los pueblos de mis veranos infantiles e incluso en la casa de mis abuelos en La Laguna la puerta de la casa siempre estaba abierta. Si la casa era de confianza, entrabas como quien pisa terreno comunitario y acogedor. Si no, uno se acercaba al zaguán y gritaba, por ejemplo: “¡Agustiiiina!”, y allá en el fondo, entre ruidos de cacharros de cocina, se oía la voz de la tal Agustina: “¿Quién eeees?”.Entonces uno decía: “¡Paz!” y entraba. A mí siempre ese “paz” me intrigó de chica hasta que descubrí que lo que realmente queríamos decir con ese salvoconducto era “Somos gente de paz”.

Las claves para entrar en algún sitio o para acceder a algo nos parecían cosas de cuentos, como el de Alí Babá con su “Ábrete, Sésamo” ante la cueva de los 40 ladrones. Los personajes de Tolkien en “El Señor de los Anillos” se las ven y se las desean ante las cerradas puertas de Moria cuando leen lo que dice la contraseña:”Habla, amigo, y entra”, mientras los lobos aúllan alrededor y unos tentáculos largos y sinuosos provistos de dedos salen de la pestilente laguna cercana y le agarran una pierna a Frodo. Y, aunque la ocasión no era muy propicia para ponerse a traducir, al final comprenden que el sentido correcto de la frase es “Di “amigo” y entra”.

También hay un montón de contraseñas en los libros de Harry Potter para algo tan sencillo como irse a su dormitorio. En la puerta, ante el retrato de la Señora Gorda, en los siete libros los alumnos de Hogwarts dicen “caput dragonis”, “hocico de cerdo”, “somormujo”, “sorbete de limón”, “fortuna maior”, “rompetechos” o “pitapatafrita”, y esas palabras bastan para que se abra un agujero en la pared.

Y no te digo nada de las novelas de espías con sus frases crípticas o sus salvoconductos misteriosos. Aunque a mí el que me viene a la mente es Psmith, en “Dejádselo a Psmith” de P.G. Wodehouse, que queda en el vestíbulo de un hotel con un desconocido (que le va a encargar que robe un collar) y tiene que llevar un crisantemo rosa en el ojal y decir la frase: “Mañana lloverá en Northumberland”, a lo que el otro tiene que contestar “Bueno para las mieses”.  La escena de Psmith, parado con algo parecido a un arbusto en el ojal, diciéndole a todo el que se pasa por allí lo del Northumberland, es de las más divertidas que he leído.

Pero ahora ya las claves no pertenecen al mundo literario sino al real. Si tienes alarma, necesitas una clave para entrar en tu casa. Necesitas otra para pagar o sacar tu dinero, para cargar tu teléfono, para entrar en Internet, y ahí dentro, para Twitter, para Facebook, para Yahoo o para Gmail. Te dan una contraseña para viajar, para entrar en un club o para el Imserso. Tienes que inventarte palabras largas y seguras o números que recuerdes, si no quieres acabar perdido como el hermano de Alí Babá. Y en algunos sitios, ya no basta ni eso, sino que sólo puedes entrar con tu huella dactilar o con el análisis del iris de los ojos… ¡Señoooooor! ¿A qué mundo hemos llegado?

Mucho me temo que a un mundo en el que crece la desconfianza y en el que la seguridad es un valor que prima ante la libertad. Hemos llegado, creo, a un mundo donde ya no queda mucha gente de paz.