Piropeando

En mis tiempos mozos los chicos nos decían muchos piropos por la calle. Parecía haber en la educación masculina una asignatura especial dedicada exclusivamente a este menester. Sacaban sobresaliente en ella los obreros de la construcción, a los que seguro que les decían cuando empezaban a trabajar: “Tenga usted el casco, las herramientas y el manual de los piropos, dividido por capítulos: finos, bastos y burros”.

Pero también los demás tenían la actitud que captó tan bien Xavier Miserachs en su foto de 1962, “El piropo”. Ahí la tienen: un chico, con su americana y todo, tan fino él, tal como entonces salían los domingos, que casi se te echaba encima diciéndote a veces un halago y otras, una burrada; los amigotes, riendo detrás por “la proeza” (era raro el que te decía algo yendo solo); y una chica, enfadada y agredida, que se tiene hasta que bajar de la acera, lejos del energúmeno.

Nuestro talante feminista se rebelaba, claro, contra algo que nos hacía aparecer como destinatarias mudas y pasivas, que aguantaban toda la rociada sin chistar. Aunque algunas sí que respondían, como una amiga mía que, ante la pregunta de un chico por la calle: “¿Todo eso es tuyo?”, se enfrentó a él y le dijo:”¡Sí! ¿Y todo lo que tú tienes es tuyo?”. El chico, que no se lo esperaba, le contestó un tímido “sí”, a lo que ella remachó: “¡Pues cada uno con lo suyo!”. Y en otra ocasión, ante una burrada que le dijo un soldado, se volvió y le propinó tal bofetada que lo dejó trasteando.

Pero ahora, visto desde la distancia, hay que reconocer que, aunque muchos eran sosos (“Tienes los ojos más grandes que los pies”) o groseros (“Tienes los ojos más negros que los calzoncillos de mi abuelo”) y casi todos sexistas, otros tenían su gracia. Después de todo, muchas canciones son piropos con música, como “Guapa, guapa y guapa”. O siguiendo con los ojos, no me digan que no es bello este piropo llevado a una folía: “Yo diría que tus ojos / llevan la brisa del mar. / Ellos apenas me miran / y yo me pongo a temblar”.

Y después llegaba el momento en que las mujeres nos hacíamos invisibles. Cuando íbamos arrastrando a dos niños y el carrito de la compra, despelujadas y cumpliendo nuestro papel de mujeres trabajadoras-amas de casa-madres, ya podías pasar por delante de un batallón de hombres, que ni guayabito, ni bomboncito, ni otras lindezas por el estilo. La escritora Elizabeth Gilbert, en su libro “Come, reza, ama”, se queja de que cuando, después de un tiempo, vuelve a Italia (otro país especialista en piropos), con 30 y pico años, ya no le dicen nada por la calle y casi ni la miran. Dice que se agradece “pero una tiene su orgullo femenino y no queda más remedio que preguntarse: “¿Qué ha cambiado aquí? ¿Soy yo? ¿O son ellos?”.

Y es que, gracias al cielo, lo que ha cambiado, de unos años acá, es la cultura y la educación. Han cambiado ellos, que asumen, cada vez más, valores como el respeto y la igualdad y no se les ocurre, tanto como a sus antecesores, largarle una grosería a una desconocida. ¿Hemos cambiado también nosotras, las mujeres? Desde luego, pero no se puede negar, en honor a la verdad, que, aunque siempre se ha repudiado el ataque verbal, a todas nos sigue gustando la lisonja y el halago. El piropo fino, vaya.

Yo, por lo menos, ya estoy servida. No hay nada que guste más a una abuela jubilada que el que tu nieto de 6 años te abrace fuerte y te diga: “Mmmm… Aba, hueles a vainilla”. ¿Qué mejor piropo puede una esperar a estas edades?